Заточен в придуманный мир.
Мир книг, бесформенных иллюзий.
Где вместо облаков – пунктир,
Где нарисованные люди.
Плевать на то, что дальше будет,
Здесь все поступки лишь слова,
За них никто тут не осудит.
От вихря фраз кружится голова.
Едва ли вырвешься за стены переплета,
Цепей не хуже держат строчки.
Не хватит высоты полета.
Конец – не смерть, а лишь три точки.
Три точки
© Copyright: Роман Порубов, 2013
Свидетельство о публикации №113121203399
Свидетельство о публикации №113121203399
Рецензии