От него к ней

Здравствуй, это я: твой летний дождь, твой зимний сон, твоя весна.
И мы не виделись с тобою никогда.
О чём нам петь, о чем грустить, что вспомнить, что забыть?
Не скажешь ты, не знаю я…

Смотри, я для тебя раскрыл ладонь, тебе я руку протянул…
Но стоит ли огня твоя свеча, наша любовь, моя душа?
Я вспомнить не могу тебя – прошло сто тысяч лет
С тех пор, как написали наш с тобой сюжет…

Знаешь, может он и грубый, и не дарит тебе цветы…
Знаешь, может быть, она не такая, как хочешь ты,
Но у тебя есть куртка, а она замёрзла - спрятать сердце бы ей потеплей…
Да что тут спорить - она нужна ему и, конечно, он нужен ей!

Скажи, о чем грустишь, о том, что, может, я придуманный герой
И никогда не встретимся с тобой?
Нет, всё не так - я где-то рядом, жду, когда же ты
Прольешь цвет белый на мои холсты.

Случалось иногда мне видеть, как, срываясь, падала звезда.
Цепляясь за рассвет, тонула в белых, лёгких облаках –
Одной любовью стало меньше, - я слово дал тогда,
Что поджигать должны лишь раз и навсегда!

Знаешь, может звёзды рисовали не его…
Знаешь, пусть во снах твоих была и не она…
Но у него есть куртка, а ты так замёрзла - двум сердцам стучать веселей.
Они успеют дорисовать друг друга, пока летит письмо от него к ней…