Парижских улиц сырость в январе,
Вдыхаешь с ржавчиной массивного столпа,
И пусть в мечтах, не то что на дворе,
Упав монета встанет на ребре,
Звеня, сбывается мечта.
Подошва истощаясь пьет,
Из луж, впитавших легкий шарм,
Обросших лестниц путь ведет,
Через года к себе зовет,
Осколком прежних драм.
И каждый вдох, как сотни фраз,
Засевших в памяти на долгий век,
Сюда вернувшись каждый раз,
Ты видишь скомканность прекрас,
И мутность местных рек.
Звенит мечта сбываясь в миг,
И слякоть улиц, как гранит,
Стянуло льдом, стихает крик,
И только восхищение книг,
Тот образ в памяти хранит.
Первое П
© Copyright: Никита Кривоногов, 2013
Свидетельство о публикации №113121104243
Свидетельство о публикации №113121104243
Рецензии