Слух

Простите мне, что с непомытой головой
Я к вам иду. Мне слух теперь - дороже.
И шрамы есть и метки - здесь, на коже,
Сплошь темные. И я бреду не свой.

Я, изуродовав примерную вселенную,
Спешу опять лишиться торжества.
И в тождестве себя как переменную
Воспринимаю снова. 2*2!

"Четыре" скажете? Ну да, для вас - четыре.
А для меня - безумный чай и ломтик солнца.
Алиса пьяная, что пьет судьбу до донца,
Провозглашает оргии в квартире.

Я потерял тебя на миг и стало страшно,
Что просто так я потеряю навсегда...
Такая в сущности приличная беда
Меня лишить способна сладкого контраста.

Меня лишить дыхания и речи?
Безумия чужого? Свежих слез?
Чтоб праведный бетховенский психоз
В меня ворвался. В полночь? Чище? Легче?

Не легче! Хоть внутри поются строки.
На цифрах стонут риффы, воют соло,
Гремят бластбиты, шум на грани фола,
Без звуков уши очень одиноки.

Ты - друг, окно в иное измерение.
Мой инструмент в иной культуре звука.
Больной и светлый - как же друг без друга?
Где мне услышать тени сотворение?

Вернись, мне написать и рассказать
Еще так много, нужно. Мне необходимо.
О том как человек проходит мимо
Своей планеты, что ему под стать.

А он ее теряет. Он.. Не слышит.
Он ест и пьет и регулярно дышит.
Но не решает вечную дилемму.
Предпочитает веру-теорему.

А вера - это слух. А слух - реакция.
Реакция - всего лишь провокация.
Себя. Подъезда. Каменного Древа.
Закрой глаза и слушай где здесь "Лево".

Урод, иди и слушай, прав не - ты.
И все твои безумные мечты -
Уроды в клетках, но не на витринах.
Сегодня слух мой - траурные льдины.