Вдруг обжег мою голову ветер снежный,
когда шел я в сумраке без одежды,
здесь до кости он выбелил образ прежний,
и прогнали меня из дома.
Но я жду, как убийца ждет крови вкуса,
чтоб однажды исчезнуть и вновь вернуться -
так придет, запылясь, неживая муза -
моя бестелесная кома.
Я, несчастный, хотел долететь до солнца,
не напившись горячим лучом в оконце,
забываясь от страшных, чужих эмоций,
но сгорел, несомненно, напрочь.
Оставалось каких-то пятнадцать метров,
если был бы я только подхвачен ветром,
то успел бы коснуться. Но, жалкий смертный,
недостоин того был, значит.
И замкнулся стальными цепями разум,
я вовек не поверю тому рассказу,
где смешается ложь, обещаний фразы.
Но его не услышу больше.
И хотя, умирая, ослеп и выжжен,
в глубине, безусловно, тот голос слышу,
а на корочке мозга, под самой крышей,
следы бархатистой кожи.
Впечаталось
© Copyright: Рене Артуа, 2013
Свидетельство о публикации №113120908847
Свидетельство о публикации №113120908847
Рецензии