Пурга

Снег  валит  третий  день  подряд,
Мороз  и  ветер  все  крепчают,
Минус  семнадцать, говорят,
Прогнозы  наши  обещают.
За  окнами  сплошная  мгла,
Лишь  контуры  домов  и  улиц,
Не  снег, а  острая  крупа,
Тот, кто  пошел  гулять - безумец,
Верчуся  в  комнате,  в  тепле,
Занят  домашними  делами,
Совсем  угас  мой  интеллект,
Не  радует  больше  стихами.
Домашних  дел - невпроворот,
Там  поломалось, там  забилось,
То,  прорвало  водопровод,
То  полка  где-то  обвалилась.
Кручусь, как  белка  в  колесе,
Сверлю, стучу, пилю, строгаю,
Начал  стучать  и  мой  сосед,
Тоже  поломки  донимают.
Вот, вроди бы, наладил  быт,
Жена  довольная, порхает,
Пускай  пурга  поет  навзрыд,
Выйдем  на  улицу,  родная.
Там  воздух  чистый, прометен,
Там  абсолютно  белый  снег,
На  улице  всегда  резон,
Там  рифма  есть  и  интеллект.
Ну, что, не  хочешь?  Я  один,
Пройдусь  по  улице  недолго,
Пурга  не  часто  в  наши  дни,
К  тому-же, ноги  кормят  волка.