Никак не привыкнув
К сезонным падениям нравов,
Нагая осинка, стыдливо дрожит
Последним листом.
Тяжелого Солнца, снежный ком -
Сизифов валун,
Вот, вот упадет не дойдя перевала.
И ты, задрав руки к небу,
Изодрав горло в крике.
Медведь , не нашедший зимовья
Алчешь сердца живого,
Этого мяса терзаний.
«Не ори, хватит, довольно.
Держи, выпей».
«Спасибо, что это было?»
«Да так, ерунда, мешанина из боли, желчи,
Пряности жизни и вины.
Да нет не вины, а вина , да по боле.
Что ты смотришь,
Не хватает ингредиентов?
Любви? Этой безрукой бабы
Из мрамора, застывшей на постаменте,
В отведенной для этого «зале».
Нет... Тебе не хватает терпения.
Друг мой, не обессудь.
Тебе не сюда,
А в зал ожидания.
Терпения нет, но есть предвкушение.
Что это было?
© Copyright: Игорь Птицин, 2013
Свидетельство о публикации №113120910480
Свидетельство о публикации №113120910480
Рецензии