Почему я не охотник

В юности, помню, зимою, на лыжах,
Взял на охоту меня дядя Ваня -
“Давай, поохотимся нынче, на рыжих,”
Охотник сказал, завалившись на сани.

Лошадка по снегу бежала неспешно,
Морозец пощипывал щёки и нос.
Приехали, встали, на лыжи конечно,
С ружьём дядя Ваня, а я не дорос…

Задача моя выгнать лиса из леса,
Охотник на номере тихо стоит.
Я шум создаю и шагаю за лисом,
Но лисы не дуры, ведь лес не горит…

Тут зайца поднял я, он спал после ночи,
Устроившись тихо на лёжку в кусту.
Поднялся зайчишка и, что было мочи,
Рванул по сугробам! Я крикнул: “Ату!!!”

Охотник косого немного подранил -
Тянулся в снегу окровавленный след.
Подранка бросать, будто бы, против правил,
От взрослых я знал из застольных бесед…

Истерзанный заяц,  глаза  кровью пОлны,
Навзрыд, как ребёнок без мамки, кричал,
А мой дядя Ваня, жалея патроны,
Ружейным прикладом его добивал…

С тех пор по мишеням стреляю я в тире,
Стрелковому спорту отдал много лет.
Мне, “пороха запах”, дают в этом мире:
Винтовка спортивная и пистолет.