Даже в Париже мне будет плохо,
Большими глотками, холодная кола.
Искать тебя взглядом среди прохожих,
Твое лишь лицо, одно так знакомо.
Тепло твоих глаз, медовый оттенок,
И холодом рук, согретых однажды.
Что будет "после" уже не важно,
И что было "до" стирает время.
Но в сутках часов мне было мало,
Ловила губами твои минуты.
Я ветром к тебе в окно влетала,
Потом умирала от простуды.
Не просто забыть, знакомый голос,
Кричи, не кричи, ничего не изменишь.
Я просто умру от такой разлуки,
Но ты мне не веришь.
Не веришь
© Copyright: Лина Дитрих, 2013
Свидетельство о публикации №113120802894
Свидетельство о публикации №113120802894
Рецензии