То что внутри

Небо кутает облаками, раздувает паруса мне,
не цепляюсь я об камни, не увешен якорями.
Я вершаю свое право, разрешая курс на запад,
перфорируя по праву, рассекая сотни валов.
Моя валентность не циклична, цикл личности: циничен,
целиком не ограничен, вариантов сотня тысяч.

Один изъян на миллион, молчит тот, кто не так силен,
безукоризненными речами, и доброта уже редчает,
как решето порой словами, душу как иглами пронзает.
Признаюсь, лжец! А кто не врал? Скажите кто здесь идеал?!
Ведь больно делали со зла, оскал как воспаление,
все нарастал и прорастал, а дальше что?

А дальше пустота, а дальше самокритика встречает,
а там и одиночество и холода.  И врать не нужно,
что не предупреждали, просто смирись, что сам все потерял.
Смирился, дальше что?
А дальше хуже, это съедает изнутри, а память жжет до тла,
сердце бесконечно лезвием пронзает и оно погибает в муках,
а мозг, а мозг ведь отключен и не горят глаза, в них тоже пустота...