Легенда о поэте

Легенду хранит старина,
что еще за тысячу лет
до прихода Христа,
жил на свете поэт...
Он был одинокий душою,
и песни слагал на закате
о любви и о битвах, порою,
коих повидал он на свете.

Его любил чесной народ
ведь был красив и приятен,
не глядел собеседнику в рот
и в деле любом был опрятен.
И не мало девчонок
слезы лили в порыве страстном,
но поэт все так одинок,
хоть и умел говорить о прекрасном.

Но вот пришла война
и взяв наточенных мечей,
все, от мала до велика,
вышли защитить дом отчий.
И наш поэт, накинув шарф,
что сберегла на свадьбу мать,
песней врагов обругав,
на поле брани пошел убивать.

Закружилась кровавая вьюга,
завертелся стальной хоровод,
и стали братья терять друг-друга,
и стал погибать чесной народ.
И вот уж заря рассвела,
но рубятся дальше и люди и кони
и уж земля покраснела
от множества пролитой крови.

А тот кто души лечил
музыкой и песенным словом,
уж сотому сердце пронзил
в огне калённым клинком.

Все не иссякнет вражий поток,
а уж солнце уходит с небес,
кто не умер, тот валится с ног,
но не виден сражению конец.

И раз за разом кидая в атаку
людей, призывом своим,
поэт бросается в смертную драку,
убивая ударом одним!
Ему это было до боли знакомо,
ведь был он изрубленным воином,
что набив в схватках оскому,
решил статься бродячим певцом.

И горло от жажды горит
и грудь изнывает от крика,
а меч всё так же парит -
убийца отрекся от певчего лика...

Поэт слагает песню последнюю,
заменил перо, кинжал,
шум битвы - музыку грустную,
а слёзы стали вместо чернил!
Но обрывает ту песню стрела,
что с пером на конце
точно в сердце вошла,
грусть показав на поэта лице...

И разверзлись пучины небес,
храбрецов поприветствовал гром;
и хлынул дождь на копий поломанных лес,
защитники пали, не дрогнув умом...

А белый шарф из чистого шёлка,
розовеет под светом луны,
обручившей со смертью бесстрашного волка,
поэта, героя легенд старины...