***

Меня не досчитаешься - молчи.
Но снова нарядись не по погоде,
задействуй транспорт провинившийся, ключи
свои - должно быть, они более подходят
к чужой двери. А там за ней в ночи:
плетеный страж и дремлет холодильник;
бесшумную стрельбу ведет будильник,
затвором громыхая, и свечи
рождественской огонь нелепо делит
стеклопакет. И нет меня. Включи
телеприемник, где на той неделе
ликующие, словно палачи
у изголовья вифлеемской колыбели,
куранты били бом. Налей вина...
О, если б только видом из окна
ты предусмотрена была, утверждена
на уровне гликолиза! Мы - тени,
мы - грезы тех и сами грезим теми,
кто спят к спине спина.
Меня не досчитаешься - молчи.
Но следуй неотступно по наитью
за трепетной иссиня-красной нитью,
минующей пилоны, кирпичи,
погранпосты, столетия - в итоге
ведущей лишь туда, где, сон храня,
две кошки ждут тебя, где на пороге
ты повстречаешь, может быть, меня.