Сын
Берега болотисты и низки,
на подтаявших сугробах копоть.
Здесь потом поставят обелиски,
а пока в канавах и окопах
вперемешку и враги, и наши,
сапоги, винтовки, каски, мины...
Я брожу по страшной этой пашне
и ищу единственного сына.
От друзей его я точно знаю,
что в бою последнем он не выжил,
но ищу, ищу, не уставая,
и надеюсь не найти...
Но вижу,
вижу,
вижу,
различаю чётко
твой затылок, чубчик твой! Я помню:
ты его приглаживал расчёской,
ты его прилаживал ладонью -
всё равно никак не мог с ним сладить.
Даже смерти, даже вьюге стылой
оказалось, мальчик мой, пригладить
непокорный чубчик не под силу!
И зачем я повторяю имя,
имя, что в груди, как птица, бьётся,
имя, на которое отныне
никогда никто не отзовётся?
Свидетельство о публикации №113120700157