Мы не рабы, рабы не мы
- такое не про нас...
но в барабаны, бьют сильней
и с каждым разом, всё больней
и наши раны, кричат надрывисто
что всё-таки, мы все... бараны
а нам всё кажется, летаем...
мы птицы, гордые орлы
а лбы разбиты, биты лбами
и всё нам мнится
что нам в округе, все должны
должны...
но лишь кнута, грузинского
с прожилками стальными
или со шкуры, польского козла
изящную ногайку, разящую
что пуля со ствола
лишь БИла бы она, с оттЯга
в мясо, разбивая кожу
и превращая всё в компост
на грядках виллы, так нужный
"овощам"... чтоб в полный рост
ещё писал поэт, баранов
нужно резать или стричь
так грех какой -
не резать и не стричь
когда об этом, сами просят
при этом...
нахваливают пастуха
и на руках его
все разом... носят.
Раны
© Copyright: Роман Юзбаши, 2013
Свидетельство о публикации №113120711396
Свидетельство о публикации №113120711396
Рецензии
