***

Басня.

Играли как то двое в дружбу;
И  порешили строить дом.
Для стройки было все, что нужно,-
Сюжет, конечно, вам знаком?
Они взялись за дело рьяно,
Держа план дома в голове.
-Здесь будет кухня, рядом ванна,
Здесь лоджия.  Нет, лучше две.
И стены быстро вырастали-
Проемы окон, этажи…
В руках их  кирпичи летали:
-А ну, подай, лови, держи!
Конечно же, бывали срывы,
Недопоставки и аврал
И кирпичи ложились криво,
Но дом упрямо подрастал.
Но как то в ночь стена упала,
Другой наутро не пришел,
Кран разобрали, стройка встала,
А начиналось все так хорошо.
И вот давай друг друга упрекать,
Бог знает, в чем друг друга обвинили.
А мне  так хочется сказать,-
-А вы в раствор доверье положили? 

Ночная арабеска.

Передо мной квадрат окна,
Кусок соседней крыши.
А в том квадрате ночь видна,
И дождь стучит по крыше.
Струится свет от фонаря,
Открыта занавеска…
«Сыграй мне, дождик октября,
Ночную арабеску…»
Открыл он ноты не спеша,-
Его рояль моя душа.
И черно-белых клавиш ряд
Под каплями его звенят.
Люблю  музыку дождей:
В ней столько нежности и света,-
Печаль пустеющих полей,
И грусть осеннего рассвета.
Порывы ветра кружат лист,
Вдаль улетающие птицы…
Играет дождик пианист,
Листая нотные страницы.
А сердце, словно метроном,
Отсчитывает такты арабески.
И вспоминает старый дом
Другие дни, другие песни.
И улыбается, кряхтя.
Колышет ветер занавеску.
Стекает музыка дождя
По мокрой крыше в мое сердце.


Ночной пароходик.

Дождь – не дождь, туман ли, морось-
Мокро, грустно и темно.
Пароходик подал голос: -
«С добрым у-у-у-тром, горо-о-о-док!
К сонной пристани причалил,
Чтоб немножечко вздремнуть.
Его старые детали
Попросили отдохнуть.
Никого он не оставил,
Никого на борт не взял, -
Пассажиры сладко спали,
Берег тоже еще спал.
Постоял, вздохнул устало,
На востоке рассвело.
Отвалившись от причала,
Вновь пошлепал тяжело.
На мостках пацан рыбачил –
Видно из дому удрал.
Поплавок в воде маячил,
На крючке червяк дремал.
Утро медленно вставало,
Дождик мелко моросил.
Из тумана величаво
Правый берег проступил.
Но еще слышны колеса,
И короткий крик гудка.
И кривой, как знак вопроса,
Огибала плес река.


Свеча памяти.

Марбумом пахнет. Вспоминаю детство,
Лопатино – заштатный городок.
Пытаюсь в эту даль вглядеться,
Чтобы увидеть детства уголок…
Зеленый дворик,  лодка у забора,
Скамейка у крыльца, девчонки смех.
Но понимание придет еще не скоро,
Что я счастливый человек.
Илеть, костер, палатка из брезента.
Счастливый солнечный простор.
Мелькают кадры старой киноленты,
В которой я актер и режиссер.
Вот я малец, родители со мною.
И кажется, -  окликнут, отзовусь.
Я всю неделю жил одной мечтою,
Что вновь сюда я возвращусь.
А вечерами в комнате без света
Крутили диафильмы на стене.
И вот тогда я стал писать «Про Это»,
И это до сих пор живет во мне.
Общенье детства дарит окрыленность:
Касанье легкое и мимолетный взор.
И эта моя первая влюбленность
Мне помогла дожить до этих пор.
Уж многих нет, и жизнь переменилась, -
Лопатино переименовали в Волжск.
И дети выросли и внуки народились…
По памяти свечи стекает жизни воск.



 Давай, еще немного поживем…


Давай еще немного поживем,
Посмотрим, как и что, пока есть силы.
Быть может что-то мы в себе найдем,
На что нам жизни не хватило.

И новое откроется в душе,
На этот мир мы по-другому взглянем.
И пусть зима за окнами уже,
А мы весну с улыбкою вспомянем.

Давай еще немножко поживем,
Покуда наша печка не остыла.
И что-нибудь хорошее споем,-
На что нам жизни не хватило.



Однажды.

Когда родишься где то в захолустье,
И жизнь пройдет совсем в других краях,
Захочется пойти к истоку, вверх от устья,
Покуда нет усталости в ногах.
И ты решаешь,- «вот, настанет лето,
А там и отпуск. Накоплю деньжат…»
И ты уже живешь мечтой об этом.
И планы, планы в голове кружат.
Но с каждым годом твой исток все дальше –
Работа, быт, усталость и семья.
В словах уже мелькают нотки фальши,-
-Вот будет лето, отпуск и уж я…»
И вот однажды, словно как ошпарит, -
Ну как же так? Ведь я еще живой!
И ты пойдешь туда уже по шпалам,
Больной, уставший и седой.
А там тебя уже никто не помнит,
И сам ты ничего уж не найдешь.
Но ты почувствуешь, как сердце дрогнет,
И, значит, ты еще живешь.


Чем пахнет тишина…

Глухая ночь и тишина.
На небе полная луна.
Свет по комнате разлит,
Кот в ногах, мурлыча, спит.
Кот конечно ни при чем,
Речь здесь будет не о нем,
Я его для рифмы вставил,
И одной строкой прославил.
Ночь глухая и луна….
А чем пахнет тишина?
…Теплой печкой и дымком,
Что из детства мне знаком.
И скрипучей половицей,
Что ночами часто снится.
Принесенными дровами,
И ночными облаками,
Пахнет звездочкой летящей
И, конечно, нашим счастьем.
Пахнет душами родными,
И годами прожитыми,
Пахнет внуком и тобой,
Всем, что дарит нам покой..
Я наверно ненормальный
Фигурально ли, буквально.
Может быть, но я живой
В этой жизни непростой.


Музыка ночного снегопада.

Стихи рождаются в тиши
Под музыку ночного снегопада.
И кто-то шепчет, - «не спеши,
В такую ночь спешить не надо.
А снег идет, а снег идет,
Мечта ложится на бумагу.
И каждая строка поет
Под музыку ночного снегопада.
На окнах распускаются цветы,-
Для радости души немного надо,-
Лишь ночь, свеча и рядом ты,
И музыка ночного снегопада.