Где же вы, писатели-мечтатели?
Почему молчите, мои милые?
Помогите бедному, без матери, -
Где вы шляетесь теперь, любимые?
На фига вы, черти дикобразные,
Врали мне про "вечно" и "светло"?
Наш барак любила осень красная
И дарила печи своё тепло.
Там, на кухне, мамка слёзно охала,
Штопая дырявые носки.
И бессмертие, сука, не сработало -
Тают свечи, тают от тоски.
Тают свечи
© Copyright: Дедушка Серёжа, 2013
Свидетельство о публикации №113120710428
Свидетельство о публикации №113120710428
Рецензии