Мне поведал поэт
Я пишу с его слов
На один как то стих
Свёл он сорок листов.
Призадумался я
Предо мною, поэт?
Может правду сказал?
А быть может, и нет?
Стерпит всё белый лист
Мысли каждой изъян
Даже если не чист
И совсем если пьян.
Я как он всё приму
И к себе не суров
Для чего не пойму
Тратить сорок листов.
Если богом тебе.
Дар писательский дан
Он алмаз, что в душе
Ты, его только грань
Так зачем тогда ты
Краснобайство верша
Портишь эти листы
Быть поэтом спеша.
Я конечно не ты
Не великий поэт
Пожалею листы
Я люблю белый цвет.
6 02 2004г
Вопрос к поэту
© Copyright: Тумебай Мунурбаев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113120606148
Свидетельство о публикации №113120606148
Рецензии