я вас любил..

В моей душе, увядшего поэта,
Растут цветы и тоже вянут насовсем.
А толпы бабочек с последним пируэтом
Летят к ногам моих ещё живых проблем.
Я вас любил, так искренне, радушно,
Как даже Пушкин не сумел любить.
А вы смотрели гордо, равнодушно,
Так, будто сами бы смогли меня убить.


Рецензии