Вот пистолет, а в нем свинец,
Он плон боли, крови, мрака.
Его поход - чей-то конец,
Его посланник - чья-то драка.
Не важно: прав ты или нет,
Он строго волю исполняет
И на паркете красный след
От грязной жизни оставляет.
Твердость руки - его пророк,
А похоронный марш - тирада,
Хозяин - вздернутый курок,
И запах пороха - награда.
Его создатель - человек -
Безжалостный чудак-убийца,
Хотел себе продлить им век,
Но легче вышло застрелиться.
Он был рожден, чтоб убивать -
Холодный, беспощадный воин,
И им способен обладать
Лишь тот, кто смерти сам достоин.
Пистолет
© Copyright: Колмакова Катя, 2013
Свидетельство о публикации №113120602299
Свидетельство о публикации №113120602299
Рецензии