Баллада о воине

Каждый рассвет встречая на подоконнике с чашкой крепкого кофе и сигаретой в руках, О. читает роман об одиноком полковнике, ощущая, как кровь начинает стучать в висках. Небо вспыхивает, озаряясь кроваво-красным. Под ночью подведена черта. О. горько смеется: уловки солнца напрасны — закат неизбежен, мир снова окутает темнота. Она поселилась в нём. Обустроилась в сердце, в жилах (хитрая тьма давно заменила кровь). Он тайно держит в безымянных могилах трех неразлучных спутниц: веру, надежду, любовь.

О. спокойно и рассудительно, немного даже лениво, истребляет чудовищ, их вытаскивая из-под кровати. Монстры озлоблены и трусливы. О. смотрит на них в упор, выигрывая без заклятий. Разбирая бумаги днём, он жалеет, что нет костра. В письмах к друзьям с улыбкой в конце выводит «без особой любви, О.», вздыхает угрюмо — сейчас бы чуть-чуть тепла. Настала зима, весь город порядочно замело.

О. хочет на месяц в отпуск, а лучше всего — на год: ткнув пальцем не глядя в глобус, избавиться от забот. Когда-то была мечта — он помнит, словно в тумане — спасать «тяжёлых», создать вакцину и душу вылечить заодно. О. стал реалистом, знающим толк в обмане, не выносящим смиренное «не суждено».

Ему часто приходится видеть слёзы, как он сам говорит — «ручьём».
В такие минуты О. ненавидит запах мимозы
и то,
что он стал
врачом.

декабрь 2013