Точка возврата

Светлой памяти моей бабушки Анны Илларионовны.

Алабай уткнулся носом мне в плечо, постукивает хвостом о промороженную землю, сопит.
- Не дергайся, ну и лапа у тебя - тяжеленная, еле подняла.
За малинником шорох - там живёт ласка, вчера видела, как пробегала, хитро прищурившись в мою сторону. Весна скоро. Согреет, растопит, улыбнётся. Сначала расцветут первоцветы, а потом, волной по морю, тюльпаны, пионы, ирисы... В открытое настежь окно ворвётся теплый ароматный ветер. Не тот, который стонет и воет изо дня в день, днём и ночью, завязывая морским узлом тоски душу.
-Ну, что ты стонешь? Маешься. Может потому, что метёшь не снег, а песок, ледяной и колкий?
Тот ветер из прошлой жизни. А до неё был солнечный день, деревянное крылечко, голуби, склевывающие семечки из-под ног. И тихий тёплый голос бабушки: "Гули, гули, гуленьки, спи, моя Игруленька."
Разве эта малышка, которая сейчас  в  своей детской кроватке видит разноцветные сны, не та, для которой все самые ласковые слова в Мире, но теперь уже - моя, внучка? Солнечный лучик. Цветочный ветер. Весенняя сказка...