Полумрак, но светел лик
В позолоченном окладе,
От свечи на образ – блик,
Только с мыслями в разладе.
Теплый воск в ладонь течет,
Да молитва не в зачет:
Думы роем колобродят,
Не отгонишь и метлой.
Суету да грех наводят:
Где там все же дух святой?
Суждено ль поэту сбыться,
И писать во славу впредь
Или попросту решиться
Да про Разина воспеть?
Свидетельство о публикации №113120505671