Психея

В забвении продажной музы,
Реальность от души тая,
К своим твореньям тепля узы,
Художник слег при свете дня.
Сознаньем бросив свое тело,
Пройдя сквозь сердца закрома,
Нашел для жизни бренной дело,
За вечность миг благодаря.

Израненного разума видение,
Стократ он без зазренья возносил.
Лишен он был и толики сомнения,
И лишь благоволения памяти просил.
В сознании жил ясный облик девы,
Как музыка среди ночной тиши.
В единстве с образом божественной Венеры,
Величие смиренности души.

Сойдя с дремотного Морфея постамента,
Главой тяжелой тело вознеся,
Стремглав схватил сей мастер инструменты,
В реальность чудный сон свой пронося.
Герой творил шедевр без остановки,
Под нос себе "Психея" бормоча.
Движенья были ласковы и ловки,
Как Штраус, в исполнении скрипача.

Сто дней свой труд художник продолжал,
Забыв про голод, про покой;
Лишь кисть и краски все держал,
Обмякшей, полусогнутой рукой.
И непрестанно наш искусный живописец,
Боялся в отражение посмотреть;
Не выходил на свет, и не писал знакомым писем,
В бессмертии шедевра жил он, впредь.

Окончив колоссальную работу,
Под песни звонаря, терзающего слух,
Сгубил художник разум, утратил он свободу,-
Свалился, испустив последний дух.
Вложил в творение душу. Без остатка.
Вкрапляя жизнь в её зеленые глаза.
А взор Психеи, ныне, всем загадка,
Как вся ее великая краса.

Не ведал мастер, что с собой он сотворит,
Не встретив в мысли дьявола лукавство.
Пускай Господь за все его простит,
И пустит дух в блистательное царство.