I
Замерла природа, ветерок затих,
На опушке леса вырос белый стих.
Ну не стих, конечно, а еще стишок,
Над губою верхней слабенький пушок.
Топал он ногами, кровь ведь горяча:
«Я пойду по миру, чтоб рубить с плеча.
Вот раскрою правду, вытяну с котомки,
Будут благодарны верные потомки».
Шел он, шел по лесу, взяла его дремота,
Вот и бултыхнулся в грязное болото.
Вылез весь он в иле, водорослях, тине,
Был бродяга белый, серый стал отныне.
Долго отмывался, не растратив веры,
Ну и что, что грязный, изначально белый.
Все равно в дремучем сгорбленном лесу
Правду будто факел только я несу,
Но от жара правды загорелся лес,
По деревьям пламя скачет будто бес.
Белый стих отрывок
© Copyright: Бат Арол, 2013
Свидетельство о публикации №113120404193
Свидетельство о публикации №113120404193
Рецензии