у времени всегда свой трубадур

Заслуг в поэзии и не было, и нет
Кто в звании поэт – себя не мыслит
Гомер Вергилий …- собачий бред
Поэт себе в словах неведомое ищет…

И не понятен Он – гоним
И на него толпа клевещет
И убиен Он с той, что спит
И по долгам судьями взыщен…

А тот, кто бьёт себе в грудЯ
Вот Я вот Я – вы помните  меня –
В давнишнем!
Поэзии – Пчела-
Порой бывает дальше – лишним


У времени всегда свой трубадур –
Всегда
Он свет
Он воздух
Чем мы дышим
Поэт – всё то, что мы не слышим!

Открыт словам – мелодии открыт
Он радостен лугам
С ним говорит - всевышний…

Он блуд
Он хам
Он пьян
Но Он вселенной слышен…!

А всё что кажется порой
И плачется и видится –
Поэзией не значится
То просто плач – слеза с дырой
И не понятно, что в ней прячется…

Не всё что в стих – Поэзия святая
Поэт, и даже умирая
Меж строк меж строк
Себя, не упоминая – себя Он завещает
Стихом, проплаканным в висок
а Бог – Он знает в этом толк
порой Его Он возвращает
обратно на …- часок


не может слово смолкнуть от Поэта
беда не в этом –
от Яда сладок язычок –
Не всё что стих – Поэзия Святая
Душа вот главное что стих слагает
Всем знать бы Это –
Толпа не чтит Поэта…
У ней душа иная …

© Мурат Ибрагимов 41213 – утро 642