синий шум, туман обмана осени, иль очевидный зов, очередного плена,
так щуриться немое утро декабря,в стальное полотно все обернулось.
все рассыпается на нас,пепел сгоревших крыльев, ангельских конечно,
и подытожено давно, что круг, это скорей петля,ее затягивает день.
кому то все известно,
им суждено, прожить до ста,
как наказание конечно,
банально, это-не игра,
на изуродованных листьях,
проступит соль,так смерть, наверное,
лишь одевает маски, когда сгоревший год,
как известью измазанный,
смеется в лица всем,
безумец.
соль
© Copyright: Егор Погорнев, 2013
Свидетельство о публикации №113120309061
Свидетельство о публикации №113120309061
Рецензии
