Пуля...

Пуля…                к

Колода карт небрежно на столе…
В стакане – виски. Смятые окурки.
Ночь отдаёт свои права заре.
Глаза прикрыты, словно игры  - в жмурки…

Гора и пуля. Вписаны висты.
И, канделябры. Слёзы льют огарки.
Здесь не в почёте крики и понты.
И, встречи за столом – судьбы подарки.

Расклад – мизер. Порою – «Сталинград».
Промашка – «паровоз», что не буксует.
Свод правил. Нет пути назад.
Ход времени никто совсем не чует.

И, где-то там – житейские дела…
И, где-то там – печали и невзгоды.
И, где-то там – студенчества пора –
Счастливые учёбы дни и годы.

Но, также огонёк в глазах горит,
Который, кто не сведущ – не заметит.
Душа – спокойна. Сердце – не свербит.
Кто проиграл, тот долг свой всем ответит.

Так принято. Так исстарь повелось.
Честь и судьба своё здесь слово свяжут.
Коль проиграл, то значит – не пришлось.
Торги – самонадеянность накажут.

Что «пуля – дура» - не для здешних мест.
Она – свежа, умна и терпелива.
На неприличьях в ней поставлен крест.
Как истина она – свежа, красива.

«Шесть в гору» - отправляются в полёт.
Обидно. Риск – расклад. Но, все довольны.
Надеется игрок, к утру – попрёт!
Все за столом в своих решеньях вольны…