Мусорщик...

            "Эти камешки, учат тому, что бессмертье,
            Есть привычка...
            Стоишь и чувствуешь, как кровь бубнит в бреду...
            Что господь, устранился бы, верно,
            Свою ощущая ненужность...
            Песчинки, камешки, клочки сухой резины,
            Дощечки, щепочки, разбитого стекла
            Осколки... Лягушек высохших распятые тела...
            Малины давленной сиреневые пятна,
            Окурок.... Поганка... Всё это
            Неописуемо, неизъяснимо чисто... "

                Александр Кушнер

Из мухи сотворю в стихах слона,
А из горы большой - рожденье мыши,
В стакане - бурю подниму со дна.
И жемчуг поищу в навозной жиже...

Философ я в стихе над пустяком,
У музы Кушнера - всегда своя дорога:
Над мухой, камешком, в тарелке над пятном
Она летает долго и помногу...

Поэзии я суть давно постиг:
Рифмуй ничто, чтоб вздору стало тесно.
С любой соринки накропаю стих,
А с ним и гонорары и известность...

Да, я писать о мусоре - горазд.
Вселенную я в нём ищу натужно.
Но как Господь, не устранюсь зараз,
Вдруг ощутив стихов своих ненужность...

Ноябрь 2012 г.