Безнадёжно... денежному сочинителю

Мне кажется, что бесишься ты с жиру:
Вот выстроил ещё один чертог,
И носишься туда-сюда по миру…
Ну, это ладно – это дай-то Бог!

И дальше будь богатым и счастливым,
И будь здоров – до самого конца.
Но знаешь что? – Не пой с таким надрывом
От первого холёного лица.

Не пой ты о бездомности, не надо –
Слеза не навернётся на глаза:
Тут правды жизни нет – тут лишь эстрада,
Тут нет поэзии – тут лишь попса…

Не так ли перед выборами мелет
Политик – туз червей или крестей –
О том, что бедноту он разумеет…
Что ж не молоть? – Язык-то без костей…

Мне кажется, что истину – вот эту –
Забыл ты: ведь лирический герой
У нас, у русских, брат – родной! – поэту,
Их даже различить нельзя порой.

Зачем, богач, опять поёшь с надрывом,
Как будто за душою – ни гроша,
Как будто ходишь ночью над обрывом,
К тому ж ещё – по лезвию ножа?..

Мне думается: бесишься ты с жиру:
Вот выстроил ещё один чертог,
Вот носишься туда-сюда по миру,
И вот решил, что и в стихах ты – Бог.

Ты рифмами запасся – ты запаслив.
Но – разувай глаза: твои стихи –
Всё это – чепуха на постном масле,
И даже хуже всякой чепухи.