Озарсиф

(по прочтении  Томаса Манна «Иосиф и его братья»)

Пребудь, Господь, в делах моих
И загляни в меня, как в призму –
Все чувства к миру навострив,
Душой клонюсь к анахронизму.

Всё – шум и пошлый хохот ныне;
И многим это застит Свет.
Мир не был никогда невинен;
Каков же наш текущий век?

Лукавый он, умы морочит,
Иконам мнимым воздаёт…
Нам скептицизм замылил очи –
Не видим целей и дорог.

Но в этом хаосе топорном,
В абсурдном царствии деньжат
Есть выбор твой: не быть покорным
И, в Бога веруя, стяжать.

Ведь есть душа… и стар, и млад
Достатком лишь не будет сыт;
Но всё ж нам хочется и благ
И на плечо не класть язык…

Что ж, бросим нить пустых простраций,
Диалектических степей…
Вам расскажу в стихах и вкратце
О том, как жил один еврей.

Юнцом Иосиф был заносчив
И тяготел к Луне в душе;
Но яма в миг отверзла очи;
И продан он, и раб уже…

Урок от братьев он осмыслил,
Предательства с лихвой хлебнув;
А братья только локти грызли,
Наполнив скорбью Ретену.

А там, в стране с другим укладом,
Иосиф не забыл корней;
И стал Египту сущим кладом –
За всем смотрел и всё смелей;

О целом думал и о каждом,
У Потифара главным был;
Но жизнь с ним пошутила дважды –
Он госпоже не угодил…

Три года – вот цена интриги:
В неволе за чужую страсть…
А мог быть львом растерзан диким,
Но, к счастью, не попал он в пасть.

Он не попрал господской чести;
Он стоек был, но наговор
Орудием разящей мести
Его пронзил, как приговор.

Из заточенья наш Иосиф
Взлетел предельно высоко –
Сон Фараона про колосья
Он толковал, как Бог, легко...

Он знал, что род свой переселит;
И в голод сбережёт хлеба;
Сынов взрастит; и у постели
Из уст родного старика

В последний час заветы примет,
Чтоб жизнь шла новым чередом…
Кто род свой чтит - и на чужбине
Построить сможет отчий дом…

Иосиф мудр был… Не страшила
Его тернистость тех дорог.
Сегодня с глянцем всё и с шиком,
Но как же низок потолок...

Вне обязательств нам – свобода!..
Чужой труд лучше своего…
(Но кто б напрягся для народа
И благо сделал для него?!)

Не прибегая здесь к софизмам
И прочей мишуре словес,
Я ставлю точку. Книга – призма;
А Слово – молот да резец…
                12.12.11. – 25.11.12.