Это какая-то извращенная, вывернутая нежность,
Хочется разорвать твое сердце и поселиться в нем,
Милая... Там за окном - декабрь, сырая снежность,
Мы не сумели ее пережить вдвоем.
Это прогорклая, заплесневевшая, вышедшая любовь,
Пальцы во рту и удушливый жаркий май,
Кажется, мы где-то умерли, что бы начаться вновь,
Но перепутали сказку. И ты - не Кай.
Это разбитая, распотрошенная и чужая вечность,
И из осколков ее не ты собираешь паззл.
Герда в моем лице узнает конечность
Сущего и пропускает ход, уходя в запас.
Это бессмысленность жизни, взятая под арест,
Этакий каламбур, потерянная декада,
Это - та я, на которой поставлен крест,
А это - просто я. Мне ничего не надо.
Вот, посмотри, за окном декабрь, декабрь лечит,
Я за него держусь и я им дышу, уходя на дно,
Это напрасность мира и глупость встречи,
Это декабрь, милая, за окном.
За окном
© Copyright: Пушистый Вареник, 2013
Свидетельство о публикации №113120209083
Свидетельство о публикации №113120209083
Рецензии