Себя безумного

В толпе, что перед небом кается,
не скрыться любящим глазам.
Тяжёлый маятник качается,
с размаху лупит по мозгам,

и мир трещит по швам и рушится,
а был ли мир? -
одна война.

А голова дурная кружится,
нетрезвой пеною полна.

И чувств нарушена идиллия,
замкнул души я чёртов круг.

На круглый ноль
моя фамилия,
на мягкий знак
меня зовут.

Толпа порвёт меня на ленточки,
растопчет в пыль мои слова,
разложит органы на клеточки.

Взорвётся пылью голова.

А ты в своём небесном омуте
не знаешь: мир ли здесь, война?
Томишься в тёмно-светлой комнате,
что пеплом ситцевым полна.

И чёрно-белых снов идиллия
не замыкает солнца круг.

На круглый ноль
твоя фамилия?
На мягкий знак
тебя зовут?

Толпа давно тебя покинула,
слова твои гвоздём прибив
пониже плинтуса,
для стимула.

Но ведь! -
тебя я полюбил.

Твоей руки не смог коснутся я -
за руку я
держал себя.
Не знал, что ты в часы искания
молиться будешь на меня.

Ножом по швам писал художества
и лишь одно понять не мог -
перед толпою я - ничтожество,
а перед кем-то - высший бог.

Вот только бога я сумбурного
в своей душе давно убил.

Нет, не тебя - себя безумного
в тебе случайно полюбил.