Всё, не зная дорог, тарахтит шарабан по пригоркам.
И, рискуя сломаться, всё скрипит неизменная ось.
И глотаю по-прежнему воздух тускло-прогорклый,
Подтянув удила и собравши их в горсть…
И мелькают в людской суете незнакомые лица.
И границы, сменяясь, уходят в глубокую тень.
Только ноет душа. Ну, а сердце всё также искрится,
Хоть и чувствую снова себя, как живая мишень.
Невозможная память пробивается снова наружу
И я вижу опять взмах простреленной дважды руки.
Тарахтит шарабан сквозь нелепую глупую стужу
Вопреки всем законам и смерти самой вопреки.
Всё, не зная дорог...
© Copyright: Михаил Яновский, 2013
Свидетельство о публикации №113120207580
Свидетельство о публикации №113120207580
Рецензии
