Один историк жил на свете...

Один историк жил на свете,
он был богат и знаменит,
мог на любой вопрос ответить
и написал немало книг

Тома научные на полках
и сонм коллег-учеников,
года бы почивать на лаврах,
что заслужил, без дураков.

Но листопадом дни кружили
и время ускоряло бег,
и вот почти на склоне жизни
в его душе покоя нет.

Наш академик цепким взглядом
окинув злато корешков,
вдруг сердцем понял, что нет ГЛАВНОЙ
книги из книг среди томов.

И за трактат засел учёный,
хотя был стар, почти слепой:
«Нет, я успею, нет, я – должен!»
Скрипел пером весь день-деньской.

И с тихой, ясною улыбкой
он умер,
труд, закончив свой.
В день похорон в тумане зыбком
печально люди шли стеной.

Прощаясь с мудрецом - светилой,
детей спросили старика:
«Над чем работал он с усильем
таким,
последние года?

Вот кабинет и стол массивный
И стопка толстая листов…
Она чиста?! Все удивились:
«Но где венец его трудов?»

И на вопрос с усмешкой дети:
«В приборе наш секрет простой,
чтоб дед не брызгал в стены эти,
его наполнили… водой!»

01.12.2013 г.