Кивок

Порой,  вот явно,  как сейчас,
Мне просто хочется писать сонеты,
Чтоб отыскать в душе какие-то ответы
Не для себя,  и даже не для вас
Пишу все эти строки сгоряча я,
Не думая, не зная,  не боясь,
И мыслей собственных не капли не стыдясь,
И даже рамок форм порой не различая.

Верней всего опять я получу огромный
Бесформенный , бессмысленный кусок
Моей судьбы, живительный глоток
Безбрежной мысли, уголок укромный

Для собственной души, куда вернусь я
Через месяц или через много лет,
Найдя здесь даже больше, чем ответ,
И лишь тогда, наверное, разберусь я

Где в мире тьма, где яркий чистый свет,
Где солнце, что луна скрывает по ночам,
Зачем сейчас пишу все это сгоряча,
Зачем мне в будущем весь этот явный бред..

Пожалуй, для вступления достаточно,
И повесть я начну, как и всегда издалека,
О том, как из малейшего кивка
Порой рождается история, столь сказочна,
Что я и сам поверю во все это только через годы.
Шел снег, метель мне закрывала весь обзор,
На стеклах начертил мороз причудливый узор,
Весь мир за стенами исчез от непогоды.

Смотрел в окно я, белым отражением
От фонарей ближайших городских
Меня манил тот снег, от глупостей людских
Он призывал меня сбежать без сожаления.
На кухне телевизор прожужжал все уши,
И мать ушла, оставив денежек немного,
Я был один в квартире, и из-за порога
Меня холодный шум выманивал наружу.

Меня терзали мысли и сомнения,
В воображении своем я был уже в снегу,
Дрожа от холода, качаясь на ветру
Мне тополя лишь составляли окружение,
А в настоящем я сидел на табурете,
И взглядом зацепив листы календаря,
На них увидел слово "декабря"
Тридцать один.. и я один.. и губы снова льнули к сигарете.

Да к черту все, и затушив окурок об себя,
Я к зеркалу приблизился.. ну кто это такой?
Разве таким себя я представлял собой?
И я кивнул.. ответив честно, это все же я.

©E-No

to be continued, of course