Чернила и перо

Давно все песни были спеты
Певцами древности до нас;
Давно придуманы сюжеты
Всех драм, услышанных в недобрый час.
О чем писать… Мы вверх уже стремились,
И вниз, и в темноту летели,
И там, средь острых скал, разбились
Наши мечты; и в ярости метели
Мы видели красу;
И на одре предсмертном
Старушечью заметили косу.
Мы предрекали смерть вселенной,
Но воспевали свет и тьму;
Рыдали над частицою нетленной…
О чем нам дальше думать – не пойму.
Ужель наш мир весь необъятный,
В стихах воспетый многократно,
На деле малым оказался
И незаметно постарался
Покинуть думы наши навсегда?

В холодном веке технологий,
Когда, порой, сидишь во тьме,
Свой взгляд, не слишком строгий.
Ты ненароком замыкаешь на себе.
И лишь духовные страданья
Распахивают шире очи,
В тебе рождают новые желанья -
И ты встаешь, один средь ночи.

Нам скучны ныне рассуждения
О смысле жизни: сами мы
Судить способностью наделены.
Но все же ждем произведения:
В их строках ищем предсказания
И тайный смысл, где их нет.
И, несмотря на все старания,
В раздумьях дрогнет молодой поэт.
Ему вновь надобно отдать на свет
Того, что в нашей жизни нет.

Ах, это сложное искусство,
Но без него бы в жизни стало б пусто.

Февраль 2012.