Оделись в траур, небо, горы,
Пленила смерть сыночков взвод.
Будило эхом утро горе,
С десантом умер вертолёт.
А в это время в снах кошмарных,
В советских сёлах, городах.
Встречали люди утром ранним,
Рассвет зловещий в небесах.
Им не хотелось верить правде,
Беду предсказывали сны.
За королей в Афганистане,
Погибли внуки и сыны.
А короли меняли планы,
Бой, как на шахматной доске.
И в нём они не погибали,
Не ходят в траурной тоске…
… о прошлом нынче забывают
Те, на чьей совести грехи.
Друзья героев вспоминают,
Как горе собственной души.
Горе собственной души
© Copyright: Петро Керанчук, 2013
Свидетельство о публикации №113120109535
Свидетельство о публикации №113120109535
Рецензии