Есть люди, заблудившие в тоске, в чернильной луже разводя лекарство под крепкий кофе сваренный в песке они увы не чувствуют мытарства. Привыкли верно жить вот так - в ночи, превозмогая боль пустеющих сосудов, впуская иглы внутрисмысленно лечить неизлечимую словесную "простуду", но продолжая заражать других невольно создавая пандемию. Порочный круг - депрессия и стих, и вечный крест поэтов - быть "другими".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.