И почему-то каждый раз одно и тоже,
Позолоченные клетки, мещанские дома
И принцы с наследством, из сменивших гнев на милость поклонниц,
Ровным счетом, завидев меня.
И все-то клетки мои не для пения,
Все-то ночи не для спанья.
Прислонишь грудь к прутьям,
Чтобы этот пожар унять.
Забудешься к чертям,
А они опять:
"Спой, милая!"...
Иногда начинаешь трепыхаться
В отчаянии, биться по клетке.
А они:"Ах, гододна!
Надо за пшеном к соседке."
На вечерах клетка в самом центре гостиной.
Они говорят - престиж.
Вот весь вечер и сидишь,
Смотришь на напомаженных молодящихся куриц,
На надежду прискакавших
С соседних улиц.
И черт его знает,
Что дальше.
То ли мозг птичий,
То ли душа заячья.
Остается уповать на годы,
Глядишь, и выйду из моды.
Singing bird
© Copyright: Константинова Алена, 2013
Свидетельство о публикации №113120103041
Свидетельство о публикации №113120103041
Рецензии