Про старика...

Идёт зима в разнос поправив белый локон,
Застыл на ноте фа-диез метели вой.
Ссутулив плечи под прицелом жёлтых окон
Куда-то шёл старик по скользкой мостовой.

В карманах прятал он озябшие ладони...
Но и туда мороз сочился через ткань.
Как одинокий волк в охотничьем загоне,
Старик почувствовал, что где-то близко грань.

Через которую прорваться он не сможет...
Из-за которой нет пути уже назад.
Бывал однажды в ситуации похожей,
Но ведь тогда была война и был штрафбат...

Да, в сорок третьем было тоже ох, не сладко.
Причём, не сладко было там со всех сторон.
Когда стреляли немцы в грудь, а под лопатку
Лупил своих же пацанов заградзаслон...

Над головой застыло без просветов небо.
Среди лохматых туч не видно редких звёзд.
Старик подумал: "Мне б, сейчас, кусочек хлеба...
Да фронтовых чуток, чтоб отогрелся нос..."

И на лацкане тихо звякнули медали,
Как-будто поняли о чём здесь разговор.
Их каждый день, с утра до блеска натирали,
И не толкнули за бесценок до сих пор...

Мороз крепчал. От ветра заходились скулы.
Метель взвывала с каждым разом злей и злей.
И под рубашкой старика иглой кольнуло
Как в сорок третьем, только в тыщу раз сильней.

Он распахнул бушлат не чувствуя мороза...
Перевернулся мир лишенный всех основ.
И по щекам, у старика, скатились слёзы
Упав на планки неприкрытых орденов...

Метель затихла на какое-то мгновенье,
И как салют пробили звёзды облака...
В тот поздний час они, по божьему веленью,
На небо душу забирали старика.