Собака Зимы

Природа выглядит совсем нагой.
С хрустальным хрустом
лёд уходит плавно в воду под ногой
острыми осколками стекла,
сусальным серебром,
которым лужа за ночь затекла,

Иду, плыву в туманной влажности
и кажется, что неизбежно жизнь
мою заполнит лужей, жижею,
водой, которую, поди, отмой.

Промозглая, бесснежная Зима
мне запустила щуп и щупальца
в тайник души, покалывает сердце
и слепо гладит пальцами лицо:

“Не бойся, милый, я даже имя
твоё не знаю... Зачем мне имя?
И так - все тайны Я, движения
твоей души, - давно в моих ладонях.

Твою судьбу, - не надо, встань -
не стой ты на коленях!,
предсказывать не буду.
Отстань! И позабудь
озноб со мною встречи.”

И в этот миг она мне показалась
старухой, старой попрошайкой,
и малость схожею с собакой,
шавкой, которая за ней плелась
(облезлой и совсем не злой)
с помойки на помойку.

В засаленном салопе, с сумкой
Зима прошамкала: “Пока... пока!”
и вдруг исчезла в сутолоке
раздачи пакетов молока,
давно просроченных, похожих
содержимым (кровь стынет в жилах)
на топлёный прошлогодний снег.

Когда я постарел, увял и слёг,
ко мне пришла Зима и я, слабак,
покорно стал её собакой.


01.12.2013