устала писать о тебе… как ты сыплешь серые яблоки в мой рассвет, как не хочешь понять, что пора создавать…снег…
моя осень - туман в молоке…
что ты, что ты, я не грущу… я реально скучаю по твоей глубине, по штормам и штилям, по родинке на спине,
по сердцу – красному снегирю…
мир огромен и невесом… но без твоей бусинки, зажатой в ладони, не начинается декабрь… и не построен
снежной моей зимы чудо- дом…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.