Marriage blues

Люди, которые говорят, что после замужества они стали просты и понятны своему партнеру как открытая книга, у них больше нет секретов, меня всегда крайне настораживали.
В лучшем случае я им просто не верила. В худшем - жалела.
Мне всегда казалось, что человеку просто необходимо иметь тайные уголки, куда можно чуть спрятаться и переждать грозу или сессию. В дырявых носках и грешных мыслях о жирной пище, всемирной славе, собственных похоронах.
И мне казалось, что людей, которые гремя сковородками и совместными ключами, утвержают, что секретов больше нет, как черепах вынули из панциря.
А это крайне жалкое зрелище, и годится разве что на суп. Ведь в том панцире места только на одно маленькое изношенное сердце. И без него оно погибнет.
 Зачем вот так сразу выворачивать свою внутреннее солнце, подобно яичнице, наружу?
 Бросать ручную гранату в святая святых, думая что мы никогда больше не вернемся к нам самим, подобно пленным немцам в Берлине?
 Уходить надо. Ненадолго, в гости, к себе обратно. На чердак где можно есть селедку руками и ими же перелистывать "Мастера и Маргариту", в свои ранние  стихи с глагольными рифмами, в нелепые русские передачи, в добрые солнечные картины  дяди Гриши, в ненорамативную лексику лучшей подруги с  художественным применением, в жаркие латино-американские танцы под магнитофон в полном одиночестве....
И все для того, чтобы потом все-таки вернуться. Обратно. Ведь далеко не все открытые нами книги - понятны. Так почему же мы это требуем от людей?