Прирост у поросЯ до центнера пудов.
Прости меня, родня, я сбросил плен оков.
Я распрощусь с тобой без горестной слезы.
Уйду от берегов, впитавшей кровь страны.
Уйду от берегов распитых, расхмельных.
Ведь не было оков - одни дурные сны.
Три путника сойдут босыми на песок
Их там совсем не ждут, но каждому - свой кров.
Дадут им имена и пастбища дадут.
И пусть цветет страна, где нас уже не ждут.
Пора
© Copyright: Алексей Стеклов, 2013
Свидетельство о публикации №113112807579
Свидетельство о публикации №113112807579
Рецензии