Его руки чернели огнями,
И шатались безбожно по раю.
Он считает загробными днями.
Даже локти почти не кусает.
Прокаженный, гнилой, замолчавший
Он кричал про бессмертную корь,
Про тот яд, что черпался всей чашей,
Про морскую с разъедами соль.
Его шея не знает касаний.
Она в кровных с синим чертах.
Слишком мало действительных знаний,
А незнанье скрипит в волосах.
Обречен на немое проклятье,
Погребен за калечащий дух ,
Даже сказкой считает распятье
Изнутри до желаний протух.
Его желчь пускает в могилы.
На веревках висят его сны.
Увядают последние жилы.
Ведь они никому не нужны.
Он тебя касается нежно,
Он имеет право хотеть.
Попрощайся, теперь неизбежна
Твоя тихая горькая смерть.
Он
© Copyright: Шестьсот Сорок Восьмая, 2013
Свидетельство о публикации №113112806585
Свидетельство о публикации №113112806585
Рецензии