Дождь, что за окном - это мои слёзы.
Ты их не увидишь, ты же далеко.
А слова, как нож. А не смотришь - больно.
Кто же знал, что так ранишь глубоко.
Листья опадают... Отмирают чувства...
Осень так глупа - наделала грехов.
Почему же так? Ну,зачем так грустно?
Видно, наша связь - созвездием оков.
Памяти тетрадь... Сны в объятьях ночи.
А тепло уходит, превращаясь в пар.
Перестал мечтать, ты меня не хочешь.
Неужели так ты душой устал?
Ветер, что поёт,
Пьёт не те уж вина.
Вот такая, брат,
Скучная картина.
По осени...
© Copyright: Лена Пушкова, 2013
Свидетельство о публикации №113112805102
Свидетельство о публикации №113112805102
Рецензии