Мечта поэта

Совсем неидеальная: полновата
Или в конец исхудавшая; она
Такая интересная, ребята!
В ее глазах живет весна:
Она блестит вся и расцветает
Когда по имени ее позовешь;
Заулыбается и будто тает,
Если чаю в кровать принесешь.
Она вся светится от света
Чистого, что из души исходит
И от мыслей от плохих уводит;
Она вся светится от света...
Вот она какая - мечта поэта.
Она... меланхолична и нежна,
Трогательна и так покорна!
И лишь одна она поэту так нужна,
Когда поэту безутешно больно.
Когда он в бездну провалился,
В которой нету вовсе вдохновения,
В которой он почти что растворился,
Где след простыл былого гения.
Где не хватает так ему её руки,
Что на плечо, подобно перышку, упала бы,
Когда ему так плохо. И вопреки
Всем стараниям тетушки-судьбы,
Эта рука бы вызволила поэта.
Такого безнадежного и побитого,
Что не следует ждать от него ответа,
На вопросы о стихах избитые:
"Где ваши стихи? Давно не слышал",
"А Вы всё пишите иль как?",
Ответ таков: "А я мечтал.
Мечтал... о ее руках".

И лишь натура спокойная
Уживется со взрывным поэтом.
Она не должна быть стройная
Или обязательно родиться летом,
И не обязана быть красива,
И не должна писать сонеты.
Должна только быть любима.
Вот такая она -
мечта
поэта.