Не Арбат это и не Таганка...

Сентябрь 1994 года

Не Арбат это и не Таганка,
Просто улица, что здесь не мало,
Что встает, как и все спозаранку,
В двух кварталах от вокзала.

Я гулял здесь осенью тихой,
Клешем листья подметая,
И не знал никакого я лиха,
Впрочем, счастья тоже не зная.

Но судьба подкралась тихонько,
Словно только меня ожидая,
На своих кривых ноженках,
Догнала и уже не отстала.

А судьба не жадная вовсе
Всем по-братски поделилась,
И, забыв захмелевшую осень,
Предо мною расстелилась.

Я увидел, что со мной будет,
Все узнал я и понял сразу –
Это скопище банальностей и буден
И ту последнюю бессмысленную фразу.

Заглянула в глаза мне, оскалясь,
За рукав меня ухватила,
И, как девка, ничуть не стесняясь,
Деловито себя предложила.

Сразу душу мою оценила,
Осмотрев руки, зубы и плечи,
И ярлык приколоть не забыла,
О бессмертье души нет и речи.

Пригляделась к моей обстановке,
Полистала стихи, даже дважды,
Громко фыркнув при виде обновки,
Улыбнулась в кулак лишь однажды.

А на утро, проснувшись рано,
Со хмельной и дурной головою,
Проглотив воды из-под крана,
Я подумал о том, чего стою.

А судьба – уж хозяйка, не гостья,
Мебель всю переставить успела,
Пожалела, видать, мои кости,
Или просто будить не хотела.

Но быть может она позабыла,
Кто здесь принц, а кто – нищий,
И окно зачем-то открыла,
Хотя холодно, ветер свищет.

Я смеюсь, хотя мне не до смеха,
И невольно хочу проснуться,
Не плохая это утеха,
И назад уже не вернуться.

Будет холодно этой зимою,
И уже ничему не сбыться,
Зимовать с судьбою такою,
Люди, право, ну как тут не спиться…

Эй, урод! – Меня она кличет,
Вот какой мне венец достался,
И от всех моих прежних привычек
Только пепел и дым остался.

Водружу сей венец на темя,
В нем мой смысл и мое счастье,
Только тяжкое это бремя,
Слыть шутом и царем в одночасье.

Только кто же в том виноватый,
Что колпак нахлобучил на уши,
Что судьбе, как Старухе Горбатой,
Свою душу отдал, на, мол, кушай?