В. Высоцкому На смерть поэта

Жестока  смерть, нелепа иль умна,
Что  нам  судить, не уследили сами!
Какое сердце  вырвала  она
Из  нас , из  вас  костлявыми  руками,
Что чувствовало,   как  трава растёт,
В себя вбирало ритмы  миллионов...
И вот  во всей  нелепости  исход...
Товарищи, склоните  все  знамёна!
Завесьте  чёрным  зеркала  озёр,
В  минуту скорби головы склоните:
Погиб поэт, талантище, бретёр...
Да  будет вечной  память  о пиите!
               


Рецензии