Неизвестному поэту

Я  не  думал, у  всех  его  смерть.
Возбудит  неподдельную  радость.
И  врезалась  лопата  в  твердь.
И   работа,  кирке  в  радость.


Опустили  на  дно  гроб.
И  звучат  не  прощальные  речи.
Их  слова,  словно   выстрел  в  лоб.
Оказались,  смертельной   картечью.


Как  не  хочется   верить  во  всё.
Был  высок  и  как  будто  наивен.
Он   любил  эту  жизнь, лишь  её.
Только  смерть  обойти,  бессилен.


Скорбь  о  том, что  пришёл  конец.
Бесконечным  его   вдохновением.
Всё  ушло, не  взыскал  он  венец.
Но  имел   он  во  всём  мнение.


Потирают  ладоши  друзья.
Над  могильным  курганом, с  ухмылкой.
Без  него   будет  тихо, средь  дня.
Не  услышим   его  речи   пылкой.


Выбор  сделан, и  как  дальше  жить?
Не  в  утеху, окажутся   годы.
Одолеет  сердца,  тяжба   БЫТЬ.
Речи  скорби, стареющей  моды.




Скоротечен   век  жизни,  словам.
Что  ложились  прощальным  надгробьем.
Но   вершится  история,  ТАМ.
Над   образом  сим,  и  подобием.


3  февраля 2001год.